Вне циклов

Эту жизнь, как монету в кружку,

Мне швырнули - и что теперь?

Поливать слезами дерюжку

Перед входом в Господню дверь,

Непотребно скулить боярам

У небесных палат Царя:

Здесь так долго меня стояло,

Что пора бы таки внутря?

Я не жду, когда ангел свистнет

И расстелется тьма вокруг,

Я выхватываю у жизни

Уходит год походкою усталой,

С плеч сбросив тяжкий груз былых забот.

Под бой часов, под хохот карнавала

Уходит Старый, очень старый год.

Он распрощался навсегда со всеми

И удалился под хрустальный звон...

Я знаю, итальянцы в это время

Старьё своё вышвыривают вон,

О прошлом не печалясь и не плача,

Старый друг, ни счастья, ни отрады

Я уже не встречу на пути;

Может быть, давно уже пора бы

Нам сказать прощальное «прости».

Не был я ни слабым, ни трусливым,

Я не искалечен и не слеп -

Но от жизни тусклой и тоскливой

Я хотел бы лечь в холодный склеп.

Я ни жив ни мёртв, а где-то между;

Мой дед был осетин и костолом.

Он с грузчиками дрался на грабарках –

Дуэль за право разгрузить вагон;

Хоть с Педро Кальдероном де ла Барка

В деталях правил честной схватки он

Сходился не всегда и (важная ремарка)

Был с этим Педро вовсе не знаком,

Равно как с Лопе, Тирсо и Мольером –

Утро рдеет ли в высях, небесная кровь ли

истекает по куполу, звёзды смывая...

Восприяли начало звериные ловли,

рвутся своры борзых, как орда кочевая.

В захоронках кричальщики чутко застыли,

гулко бьются сердца о кресты на гайтанах;

забран лес отдалённый в тенета густые,

и лихие охотники в красных кафтанах