273-й

Эту балладу я написал в 17 лет. Я обычно не публикую своих юношеских стихов, но тут – дело особое. 17 лет мне было в 1973 году. Ещё не было ни афганской, ни чеченских войн. Мы топали со своим приятелем Пашей Резепиным после университетской лекции по Ростову и спорили о поэзии.

-Ну нельзя сделать стих из чего попало! – убеждал меня Паша. – Вот простой пример: число 273… Можешь ты написать, к примеру, балладу о цифре 273?!

-Могу.

Так появилось стихотворение. Я не знаю, почему оно написано именно про войну и именно В ЭТОМ АНТУРАЖЕ. Возможно, многие юноши больны военной романтикой – только и всего. Но позже, когда я читал эти стихи «афганцам», они не верили, что их написал я, не просто НИКОГДА НЕ НЮХАВШИЙ афганского пороха, но за семь лет до входа Советов в Афган. Один раз дело чуть не дошло до мордобоя. Потом, когда Горбачёв вывел войска из Афганистана, это стихотворение напечатала газета «Военный вестник Юга России». А дальше – первая чеченская…

Ну да хватит. Читайте сами. Просто помните: эта баллада написана 30 лет назад, 17-летним мальчиком, ни хера не знавшим о войне.

………

Глаза от бессонниц впалы,

К руке карабин присох.

Взглядом хватаю скалы,

Ладонью в крови - песок.

Губы сухие бредят,

В глотке - сгусток огня:

Двести семьдесят третий

Опередил меня!

Нет моего отряда,

Нету моих парней,

Кровью оплакать надо

Эту потерю мне!

Но, как по морде плетью,

Но, как пинком - щенят:

Двести семьдесят третий

Опередил меня!

Двести семьдесят третий -

Это из тех, в горах.

Двести семьдесят третий -

Это последний враг.

Что мы не поделили -

Точно не знаю сам.

Знаю, что говорили

Что-то о чести нам,

Помню цветы и речи,

Гибель моих парней...

Помню и эту встречу -

Как же забыть о ней?

Он карабин свой вскинул,

Он вскинул – а я не смог.

Пуля вошла мне в спину,

Я ткнулся лицом в песок.

Юркий и злой, как кобра,

Бросил он цепкий взгляд,

Ткнул мне стволом под рёбра -

И повернул назад.

Двести семьдесят третий

В милость сыграл со мной1

Двести семьдесят третий

спутал игру с войной!

Зверское чувство мести

В глотку вцепилось мне:

Слабым в войне не место,

Жалостливым - вдвойне!

Я не умру в пустыне,

Будет ещё рассвет,

Будет на карабине

Новой зарубки след,

Выстрелом на рассвете

Грохнет мой карабин!..

Двести семьдесят третий

Зря меня не добил.

1975 - 1976

Выберите оценкуПлохоНормальноХорошоЗамечательноОтлично

Ваша оценка: Нет Средняя: 4.9 (7 голосов)